Storie di un Click

I CONTI DELLA VITA

2011-02-22T13:34:00.003+01:00

D'inverno, in quelle giornate fredde ma di sole, mi piace andarmene al parco giochi. Non c'è quasi mai nessuno e le panchine sono tutte a mia disposizione, anche quelle a ridosso della rimessa, riparate dal vento e rivolte a sud, perciò posso godermi il sole dal mattino fino a metà pomeriggio. Di solito ci capito prima di pranzo, insieme a una birra a temperatura ambiente, ovvero molto fredda. Me la bevo a piccoli sorsi, come una bevanda ristoratrice. Mi piace sentire sulle labbra quel frizzore amarognolo e quell'odore lievemente rancido. La birra é una volgare Moretti da 66, ma fa al caso mio. Non ho molte pretese, quando vado al parco giochi. Voglio solo rimanermene un po' da solo a fare i conti della vita.
Si, io li chiamo così; i conti. Tiro fuori bilancia e calcolatrice, apro l'archivio e analizzo passo per passo gli eventi che mi hanno condotto fino a quella panchina. Non miro al guadagno, mi basta fare pari, ovvero che i conti tornino. Lo ammetto, a volte gonfio qualche cifra. Ma chi é che non lo fa di tanto in tanto... Come quella volta in cui mandai a quel paese Gianluca. Per quanto si fosse preso gioco di me, lui rimaneva sempre il mio migliore amico, ma non volli sentire ragioni. E poi mi aveva incominciato ad evitare di proposito, anche se forse lo faceva per darmi tempo e lasciare rimarginare le ferite. Ma per me i conti tornavano perfettamente: anche se la nostra amicizia era finita, avevamo sempre i nostri bei ricordi. Magari un giorno avremo raccolto i pezzi di quel vaso rotto e usato un po' di attack. O forse non sarebbe mai successo un bel niente, ma m'importava poco ormai.
Dopo tre anni e mezzo di relazione con Teresa la noia venne a farci visita. Lei se ne andò nella pioggia di novembre, con il mascara mischiato alle lacrime che le colavano sulle guance. Due giorni dopo il sole splendeva forte e si era alzato il vento del nord. La giornata era ideale per fare due conti al giardino. E anche in quell'occasione due più due fece quattro, anche se non era proprio un due più due. Forse era un due più tre, o un tre più cinque, ma qualsiasi cosa fosse, il risultato era sempre lo stesso.
La Moretti é amica della mia matematica. Quando arrivo all'ultimo sorso i numeri riacquistano il senso che avevano perduto. Schiocco la lingua e allontano la bottiglia dalle labbra, respiro l'aria fredda e sorrido. Ma a volte s'insinua la strana paura che qualcuno possa venire a controllarmi i libri contabili. Il sorriso si fa più sottile mentre mi immagino le porte del paradiso con San Pietro vestito da guardia di finanza ad aspettarmi. “Al diavolo!”, borbotto, e alzandomi dalla panchina me ne torno verso casa.

IL PROFUMO DI CIPOLLETTA

2011-01-21T15:40:00.007+01:00

Quando sento il profumo di cipolletta mi sembra di entrare in casa di Lina.
Lina era una vecchietta che abitava al piano di sotto, classe millenovecentodieci, sempre pimpante fino al suo ultimo giorno, un torrido pomeriggio di due estati fa in cui il suo cuore, dopo quasi un secolo di incessante lavoro, aveva deciso di non battere più.
A volte mi invitava a pranzo, in quelle domeniche in cui tutto sembra succedere sui campi di calcio, e il mondo pare fermarsi sugli spalti. Ignorando i messaggi degli amici che mi invitavano ad andare a vedere la partita insieme a loro, scendevo le scale del condominio e bussavo delicatamente alla porta della mia vicina. Il profumo dei suoi sughi si sentiva distintamente dal pianerottolo.
Lei era raggiante quando mi vedeva. Mi faceva accomodare al tavolo, apparecchiato con un'impeccabile tovaglia di merletti, la brocca di vino rosso e il cestino di pane fresco. Mi sembrava di essere in trattoria.
Io le parlavo del più e del meno, del mio noiosissimo lavoro, di mia madre che aveva un problema alla schiena, mentre lei si muoveva placida e precisa, rimescolando nei suoi tegami e commentando quello che io dicevo con teneri sorrisi. Durante tutto il tempo la televisione rimaneva accesa su un canale che dava solo telenovela brasiliane. L'immagine fotografica che mi è rimasta di lei è ferma in mezzo al salotto con un tegamino in mano e lo sguardo rivolto verso la TV.
Faceva la pasta corta in mille sughi, e non saprei proprio dire quale fosse il più buono. “La cipolletta...”, mi spiegava. “È lei il segreto di tutto...”
Ma amavo anche quelle fette spesse di carne che faceva ammorbidire nel sugo, e le sue insalatine piene di aceto, che mi facevano strizzare gli occhi.
Per tutto il tempo quasi non si metteva a sedere. Io le offrivo puntualmente di aiutarla, ma lei non voleva. Col tempo conclusi che quelle mie visite erano tra i pochi momenti speciali ai quali Lina si aggrappava, perché arrivati a una certa età, quando ormai tutti quelli più cari ti aspettano dall'altra parte, è difficile trovare dei pretesti per continuare questa buffa operetta che noi chiamiamo vita.
Poi veniva il caffè, fatto con la moka ovviamente. Io non riesco ancora a capacitarmi come fosse possibile che un caffè fatto in casa potesse avere un simile aroma. Me lo sarei giocato tranquillamente con quello del bar più esclusivo della città.
Lina ci ha lasciati un giorno di agosto, mentre io ero a in Grecia con gli amici. Quando tornai a casa e un vicino mi disse che era morta fu come un sasso scagliato con forza all'altezza dello stomaco. Mi sentii in colpa, e ci vollero alcuni mesi per riprendermi.
Oggi, quando soffriggo la cipolla, penso sempre a lei.

Sony Alfa 100 - Obbiettivo Tamron 28-200 + Photoshop

CUORE FREDDO

2010-12-20T16:16:00.003+01:00

Un cuore freddo, insensibile a tutto. È cresciuto nei giorni apatici dell'ultimo autunno, durante quelle notti passate a fissare il soffitto buio, nei silenzi rotti soltanto dal ronzare inarrestabile della TV della vicina di casa. Non avrebbe mai potuto immaginare che una cosa così gelida potesse crescere dentro di lui, e che arrivasse al punto di non riuscire più a sentirla. Il cuore freddo attutisce ogni appendice percettiva. Rimane soltanto una sensazione di vuoto, comunque inafferrabile, alla quale è preferibile tutto, anche il vortice abissale della disperazione. No, il cuore freddo ti rende robotico, meccanico, funzionante ma alienato. È una pila atomica che brucia a temperature vicine allo zero assoluto. I muscoli della sua faccia rispondono al gioco di conseguenze logiche, in ogni relazione in cui viene coinvolto. Saluta, domanda, risponde, partecipa, ma ogni gesto, ogni parola, sono mere risultanti di complesse espressioni algebriche. È il cuore freddo che lavora senza riposo. Si autoalimenta. Sopravvive della sopravvivenza del suo uovo.

Quante persone come lui coltivano nel petto un cuore freddo, in questo occidente sferzato dal vento e dalla neve, nell'inverno più gelido che l'uomo ricordi? Quante?

Alfa 100 digital - Obbiettivo Tamron 28-200

PROVE TECNICHE DI PRIMAVERA

2010-12-14T12:56:00.002+01:00

Non ho motivo di rimanermene in casa, non oggi che è una giornata di sole. Per decidermi ad uscire devo vincere una guerra interiore, la stessa che da oltre un mese mi tiene prigioniero dentro queste quattro mura. Ho dato la colpa all'inverno, ma oggi è il primo giorno di primavera, anche se il calendario non lo dice. Niente torna come è stato. Non posso cristallizzare la mia angoscia nei ricordi di lei. Devo uscire...
Fuori è sabato, il mio primo sabato dopo un'infinità di domeniche. La corrente cittadina mi risucchia senza che neanche me ne accorga. La prima sensazione è di serenità, il sentirsi finalmente parte di qualcosa; un fiume inarrestabile di cervelli concentrati al consumo. Almeno non sono solo, penso. Ma chi sono questi qui?
Abbagliato da una patina di sole, muovo piccoli passi in direzione del centro commerciale. La calca si fa ancora più fitta, ma tutti si muovono con ordine, al tempo di una musica. Mi pare quasi di udirne il battito, una bossa nova che fa muovere le anche, sensuale e decadente, ipnotica a suo modo. Sono pronto per stare di nuovo al gioco? Mi chiedo. Allora indago, solo per vedere che effetto fa. C'è una ragazza coi capelli biondi che compra cartoline in un negozio di souvenir. Avrà venticinque o ventisei anni, non molto alta, poco trucco e un sorriso genuino. Potrei innamorarmene? No, non ancora, ma forse se la conoscessi meglio...
Mi viene incontro una mora attillata, giacchetto di pelle, occhiali scuri e tutte le forme al posto giusto. La valchiria di una notte d'amore... forse, ma col retrogusto amaro. No, è un esercizio stupido, e poi non sono qui per pensare ad altre. Cammino col sole in faccia per continuare a pensare a lei, ma in maniera diversa. Rimorsi? No, nessun rimorso. Le cose sono andate come sono andate, e la colpa non è di nessuno, o forse è di tutti e due. Anzi no; la colpa è irrilevante.
Arrivo al centro commerciale, passo davanti alle vetrine dei negozi ma non entro in nessuno di questi. Torna a farsi visita sorella Malinconia, che ho usato come arma difensiva nelle ultime settimane della mia vita. Strano sentirsi solo in mezzo alla fiumana di gente del sabato pomeriggio. Strano ma fin troppo reale.
So che la giara è rimasta vuota, ed ho un bisogno tremendo di riempirla.
Uso il sole per scaldarla e renderla più accogliente.
Verrà il momento di metterci un nuovo fiore; una margherita oppure un narciso.
C'è tempo...
La primavera è appena iniziata.

Alfa 100 / Obbiettivo Tamron 28-200

LA BICI DI GINO

2010-12-06T15:06:00.003+01:00

Gino non va più in bicicletta. Adesso ha la familiare con i seggiolini per i bimbi, e lo scooter per muoversi in città. Però io continuo a ricordarmelo sui pedali, magro come un fuscello, con la chioma paglierina al vento. Arrivava sempre tardi, ma era impossibile fargliela pesare. D'altra parte lui veniva in bicicletta, mentre noi eravamo tutti motorizzati. Scendeva di sella con l'agilità di un furetto, il sorriso stampato sul volto e la battuta pronta. Noi sedevamo sulle panchine con le lattine di birra e i cicchini, a ragionare di quello che avremmo combinato. Il più delle volte rimanevamo lì, a rovellarci il cardine, come diceva quel famoso libro. Questo ovviamente d'estate, con la città vuota e tutta la notte a nostra disposizione per dimenticarci chi eravamo.
Gino indossava il giacchetto di jeans su una maglietta degli Iron Maiden. Cerco di ricordarmelo vestito diversamente ma non ci riesco. Per almeno tre anni, il tempo delle serate sulla panchina o al bar in pazza, non credo abbia mai indossato altro. Il ricordo di com'era mi torna in mente così vivido che faccio una fatica tremenda a riconoscerlo adesso, mentre esce di casa con la bambina in braccio. Io rimango dall'altra parte della strada, nascosto dietro a un furgoncino della Iveco, ed osservo. La chioma se n'è andata, una pancina gli deforma la camicia celeste sotto la giacca, e del vecchio sorriso non è rimasta che l'ombra. Apre la portiera della station wagon, allaccia la cintura del seggiolino della piccola, poi prende posto sul sedile del guidatore. Un attimo dopo viene risucchiato dal traffico cittadino ed io posso finalmente uscire dal mio nascondiglio.
In quel momento la vedo, nel giardino del condominio, seminascosta da un vaso di fiori. Mi avvicino per assicurarmi che sia proprio lei. Legata con un catenaccio all'inferriata dello scantinato, le gomme a terra e la catena rugginosa, il campanello divelto e il telaio storto, là giace quel che resta della vecchia Bianchi. È lei, non ci sono dubbi. Chissà perché non se ne libera, mi chiedo. Forse per lo stesso motivo per cui conservo ancora il mio zaino di pelle, quello che riempivamo di lattine di birra prima di entrare ai concerti. Preso dalla nostalgia agguanto il telefonino e scatto una foto al relitto a due ruote, poi ritorno sul marciapiede e proseguo per la mia strada.
Dovrei chiamarlo uno di questi giorni, o magari mandargli una email. Si, bisognerebbe riorganizzare qualcosa, magari al vecchio bar. Penso a queste cose, ma ad ogni passo la mia iniziativa perde di slancio. Quando arrivo a lavoro non mi ricordo già più nulla dei miei bei propositi. Ci ripenso la sera, prima di addormentarmi. Mi sento un po' in colpa per non essermi fatto vedere, né sentire, ma in fondo succede a tutti. Basterebbe poco, certo, ma forse quel poco è molto più di quello che si pensa. Però il senso di colpa rimane. Si, lo chiamo domani, mi convinco.
E finalmente mi addormento tranquillo.

Sony Alfa 100

Obbiettivo Tamron 28-200

ADDIO

2010-10-30T15:04:00.004+02:00

Potrei non tornare. Dico potrei, perché non esiste niente di certo. Neanche il marciapiede su cui cammino, neanche il vento freddo di dicembre che mi penetra sotto la giacca di velluto, neanche lui sa se riuscirà a sopravvivere a stanotte, se domani ci sveglieremo sotto un sole accecante, cullati da uno scirocco inatteso ma sempre piacevole. Dire addio non significa davvero addio, almeno non per me. È un addio rilegato ad un momento pieno di rabbia, alle lacrime respinte, ai singhiozzi morti in gola. Addio è solo per adesso, almeno fino a quando la strada mi terrà compagnia, e la notte rimarrà accanto a me, ad ascoltarmi in silenzio. Nove anni non possono finire in un addio. Non ci credo. Anche se ogni passo si fa più leggero e mi trascina un metro più lontano da ciò che ho lasciato dietro di me, so che non sarà la fine. La strada sboccherà in un vicolo cieco, oppure le mie gambe si stancheranno, o forse incomincerà a piovere, a nevicare, e il vento si farà ancora più insistente, mi spingerà indietro, mi farà rimangiare quell'addio sovvenutomi senza pensare, un addio di rabbia, un addio cattivo. Tuttavia qualcosa cerca di convincermi che potrei non tornare. Continuare su questa strada, arrivare fino alla stazione dei treni, comprare un biglietto. Un treno, il primo che passa, quello che va più lontano, non importa dove. Potrebbe finire così. Allora sarebbe davvero un addio, di quelli definitivi, di quelli che si vedono nei film. Un addio e una porta che sbatte, la chiusura di scena, la fine del gioco dell'amore.

Però credo che tornerò. Se chiudo gli occhi è già passata. Non sono più arrabbiato ed incomincia quasi già a mancarmi. L'orgoglio è un compagno meschino. Lo lascio a piedi sul marciapiedi, che si perdi pure nei vicoli sudici della città, mentre io me ne torno sui miei passi. Domani raccatteremo insieme la cenere di questa notte, sparsa sulle nostre vite, e riaccenderemo un altro fuoco, come abbiamo fatto tante volte in passato. Un fuoco sopra l'altro.

Solo il mistero della notte continua a lusingarmi, perché la notte porta sempre un po' di mistero con sé. Ho già deciso di tornare, ma prima di voltarmi e lasciarmi tutto alle spalle, desidero raggiungere la stazione, solo per vedere com'è, solo per sentire il rumore dei treni che partono e vedere che sensazione mi danno... poi torno, ormai ho deciso.

Ma quando giungo vicino ai binari il mistero si fa più intrigante. Si è nascosto nello scompartimento di un direttissimo per Milano. Forse potrei rischiare di metterci un piede dentro, per sentire l'ebbrezza, tanto ho ancora otto minuti prima della partenza. Faccio in tempo ad uscire quando voglio. Poi prendo un taxi e vado a casa, vado da lei, le do un bacio e le chiedo scusa, poi domani raccattiamo la cenere insieme. Voglio solo sedermi un attimo in quello scompartimento, svelare il mistero, scoprire quello che già so, e cioè che non esiste nessun mistero. È solo un inganno, tutto qui.

Mi siedo e aspetto. Il mistero è davanti a me. Mi sorride. Mi sussurra che il treno sta per partire, che ho solo due minuti prima che il macchinista chiudi le porte. Mi dice che non posso stare lì, che non ho neanche il biglietto, che me ne pentirò, e mentre parla nella mia testa se la ride come un re ubriaco, come il satiro di una favola stantia. Così decido di non ascoltarlo, rimango seduto, chiudo gli occhi, ignoro il fischio che annuncia la partenza...

… il treno si muove. Apro gli occhi. Adesso non ho più domande. So che non posso tornare. Non più.

Canon 50mm - Gelatina d'argento

SULLA CASSIA

2010-10-07T11:32:00.004+02:00

Paolo non era un motociclista, cioè non di quelli fissati che non si perdono neanche un motorshow. Gli piaceva andare in moto, questo si, ma non cercava né l'ebbrezza della velocità, né l'appartenenza ad un circolo di amatori. Aveva una vecchia Moto Guzzi e ne andava fiero. A chi gli diceva “perché non lo cambi quel catorcio!” lui rispondeva perentorio “perché mi piace”, ed erano tre parole semplici ma che spiegavano tutto. Giacchetto di pelle, casco aperto, occhiali da sole e il vento in faccia, così i suoi amici continuano a ricordarlo.

Quando le giornate iniziavano storte prendeva la Cassia e la seguiva fino al lago Bolsena. C'è un pezzo di quella strada che ha un qualcosa di surreale. Si trova proprio sul confine tra la Toscana e il Lazio. Te ne accorgi quando lo percorri d'estate, con la natura che soffre le pene del solleone, i girasoli che svettano fieri sopra i campi e i letti dei fiumiciattoli secchi che si screpolano come le superfici di remoti pianeti. Sono una ventina di chilometri in cui non c'è praticamente nulla, a parte una galleria, un distributore di benzina e qualche isolata fabbrichetta. Su quel tratto Paolo osava un po' di più, dava gas e arrivava a centoventi, centoquaranta all'ora, ma mai di più. Gli piaceva sentire il vento sulla faccia, quello caldo di agosto che profuma quasi sempre di mare.

A Bolsena si faceva un panino, guardava il lago e di solito le cose andavano già un po' meglio. Poi il caffè, la sigaretta, e via di nuovo verso nord, verso quella Firenze che non gli era mai piaciuta e che forse gli sarebbe sempre calzata stretta.

Quel camionista entrò in carreggiata senza guardare. Una sbadataggine, forse un riflesso accecante del sole di mezzogiorno, oppure fu il caldo, la fretta, o chissà. L'ultimo pensiero di Paolo fu d'incredulità; “che diavolo sta facendo quello!”. Poi fu buio.

Gelatina d’argento

CANON - Obbiettivo 50 mm.

IMPRONTE

2010-08-07T09:21:00.003+02:00

Ho lasciato impronte dappertutto, come un ladro maldestro, un bambino goloso con le mani sporche di marmellata. Le ho lasciate in salotto con le riviste di fotografia appoggiate distrattamente sul divano, in cucina con le mie salsine piccanti in frigorifero e la mini collezione di bottiglie di birra artigianali, ovviamente vuote, messe in bella vista sulla mensola più alta. In bagno c'è ancora la schiuma da barba e le lamette usa e getta, oltre alla mia inseparabile crema contro le dermatiti. In camera da letto, sotto il cuscino, ho lasciato la canottiera bianca, e sul comodino il libro di Buzzati che non sono mai riuscito a finire. Nell'armadio due pantaloni di ricambio, magliette, calzini, mutande e un paio di camice. Tracce di una vita di coppia, che non toglierò. Forse ci penserà lei, appena si sarà convinta che la nostra storia è finita.

Ma l'impronta più indelebile gliel'ho lasciata sul cuore. Succede sempre così. Vorrei sentirmi un po' in colpa, ma non ci riesco. Esco di casa, accendo il cellulare; tre messaggi e quattro chiamate mancate nella notte. Domani saranno di meno, penso, mentre mi m'infilo il casco e mi faccio risucchiare dal traffico cittadino. Io, da solo come tutti gli altri.

IL VECCHIO ULIVO

2010-07-31T11:39:00.002+02:00

I ragazzi saltarono giù dal motorino e procedettero a piedi sullo sterrato che in quel punto diventava più insidioso, con rocce aguzze che spuntavano dappertutto minacciando di bucare qualche ruota. In mano tenevano i caschi e uno di loro c'aveva infilato dentro un sacchetto di plastica contenente un paio di bottiglie di Moretti da 66. La stradina divenne un sentiero e si aprì sulla vallata. Il posto ideale era all'ombra di un vecchio ulivo che s'alzava vigile sul paesaggio, così i due si sedettero sull'erba secca di quel caldo pomeriggio di luglio e aiutandosi con un portachiavi stapparono le due birre. Per un minuto abbondante non parlarono. Bevvero, guardarono e ascoltarono. Ci venivano spesso lassù, specialmente d'estate, perché dopo le cinque si alzava un buon vento e il mondo preparava il teatrino quotidiano del tramonto, che era sempre un grande spettacolo. Di cose ne avevano da parlare, ma chissà perché tutte le volte che si trovavano da soli sotto quel vecchio ulivo, al cospetto della vallata, le parole venivano meno. Allora uscivano fuori discorsi frammentati, mezze frasi colmate da sguardi e lunghi sorsi di birra.

- Stasera chi viene?

- I soliti, credo...

- Ma siamo a casa tua?

- Si, basta non facciate il casino dell'ultima volta...

- Non ti preoccupare, ti aiutiamo a rimettere a posto...

- Si, dite sempre così.

I pensieri volarono via, e qualcuno rimase appeso alle fronde del vecchio ulivo. Poi la solita ombra si posò sui due, come una nuvola improvvisa che oscura il sole.

- È quasi un anno ormai...

- Si...

- Facciamo qualcosa il dodici?

- Che hai in mente?

- Un ritrovo... così per ricordarlo insieme...

- Non lo so... se ci penso sto malissimo...

- Anch'io...

Perché la morte inaspettata di un amico non è un qualcosa che ci si lascia alle spalle così facilmente. Non è la ferita adulta, che col tempo si rimargina lasciando solo una brutta cicatrice. I ragazzi ci stavano convivendo con quella ferita, cercavano di capirla, accettarla, ma giorno dopo giorno, senza che loro lo sapessero, lei li stava cambiando.

- Hai già finito?

- Si... avevo una sete terribile.

- Che facciamo adesso?

- Aspettiamo il tramonto...

A valle un uomo vestito di scuro che non assomigliava per niente a un contadino continuò a falciare con veemenza il grano dorato, ma nessuno dei due ragazzi lo notò.

CICCHE

2010-07-28T09:13:00.002+02:00

Stretti in una morsa di apatia, i due rimasero a bordo piscina a fumare ed a inventarsi la giornata. Nonostante il caldo e l'acqua brillantissima che prometteva refrigerio, restarono immobili sotto l'ombrellone, perché anche l'idea di un tuffo sembrava un qualcosa di troppo faticoso. Riuscivano a tollerare soltanto quel meccanico movimento delle braccia, per afferrare il pacchetto sul tavolo, estrarre lentamente una sigaretta dal filtro arancione ed accenderla con profonde boccate. Parlarono di progetti, di intenti, di recenti trascorsi, enfatizzando il tutto con espressioni estive, tipo “caramellarsi al sole” oppure “rovinarsi di tequila bum”. La conversazione s'interrompeva di colpo ogni volta che una ragazza in bikini passava davanti al loro ombrellone. Dopo averla scrutata da capo a piedi, se ne venivano fuori con alcuni commenti poco garbati sulla cellulite o su altri piccoli difetti, vantandosi reciprocamente dei propri gusti raffinati. Ogni tanto, con enorme sforzo, uno dei due si alzava per andare al bar a prendere una birretta o un campari soda. La bevuta accompagnava sistematicamente una nuova cicca.

Fu un ragazzino di dieci anni di nome Francesco, che a scuola tutti chiamavano “Bomba” per la sua massiccia corporatura dovuta a una poco salutare dieta di patatine e gelati confezionati, a movimentare la giornata dei due accaniti fumatori. Gettandosi dal trampolino con l'intento di esibirsi in una capriola, si schiantò di schiena sulla superficie dell'acqua provocando un'onda anomala che ricadde sui due. Le sigarette si spensero, il portacenere si colmò d'acqua e dal bancone del bar si alzarono alcune risate femminili. Ai due non rimase altro da fare che raccattare i loro asciugamani bagnati e defilarsi verso le docce.

IL PROFUMO DELLA MAGNOLIA

2010-06-30T11:53:00.001+02:00

Il profumo della magnolia è tutto ciò che ricordo di quell'estate, tutto quello che mi sono permessa di ricordare. Conosco il suo significato, il vento caldo pieno delle sue bugie, le notti sopra le lenzuola a sorseggiare un bicchiere di prosecco con la mente confusa, inebriata. Un calore all'altezza dello stomaco, e poi più giù, nel pensiero di lui. Arriverà stanotte? Quante volte me lo sono chiesta...

Mi ero promessa di non ricascarci. Gli uomini sposati sono i più pericolosi. Non ti amano per scordarsi delle loro mogli, ma per ricordarsi di come erano quando le incontrarono la prima volta. A volte li senti sussurrare i loro nomi mentre sono su di te, e l'affondo di un coltello farebbe meno male. Puoi giocare con l'inganno, compiacerti nel sentirti abusata, provare sensazioni nuove, spesso malsane, come lo stucchevole odore della magnolia in fiore. Ma questa non è una storia di lacrime e rimorsi, è la storia di un profumo che rievoca il dolore e l'amore, che s'insinua sotto le nostre pelli sudate e appiccicate, mentre le mani cercano disperatamente qualcosa. Un'altra mano, un fianco, un gluteo. Il profumo è più intenso, adesso che che il movimento è quello giusto. Lo sento arrivare dalla finestra. No, lui non è venuto più a bussare a questa porta, ma puntualmente ogni primavera la magnolia del giardino sotto casa fiorisce, e il ricordo torna a consolarmi nelle mie notti solitarie.

Chiudo gli occhi. So che adesso sei tra le braccia della tua donna, ma io e te condividiamo questo profumo. E se i miei occhi rimangono chiusi e le mie mani tornano a cercare ciò che tu cercavi così avidamente, è come se tu fossi qui.

Camera: Sony Cybershot

HOLIDAY INN

2010-06-24T12:01:00.002+02:00

Non ero mai stato in un Holiday Inn, credevo anzi che non ci avrei mai messo piede, non per questione di gusti ma di opportunità. Fino a qualche mese fa non avevo alcuna ragione per lasciare la mia casa, il mio lavoro e tutti quei legami costruiti in trentacinque anni di residenza in un piccolo paesino della Maremma. Ma i fulmini a ciel sereno a volte precipitano a terra e fanno un gran chiasso. Qualcuno fa finta di niente, altri invece sono troppo sordi per accorgersene, ma chi è ancora sensibile ai segni del cielo e della terra, capisce subito che questi eventi hanno un significato forte, rivoluzionario. Nel mio caso il fulmine si chiamava Christel, una saetta bionda di Amburgo di dieci anni più giovane. All'inizio tutti e due pensavamo che si sarebbe trattato di una banale avventura. Lei era in vacanza con i suoi amici tedeschi, io facevo alcune commissioni per l'agriturismo nel quale soggiornava. Ci siamo visti, abbiamo chiacchierato con il mio inglese rappezzato, siamo andati a cena e tutto il resto. Un mese dopo è ripartita, come da programma. L'estate è finita, è arrivata la vendemmia e l'olio nuovo, ma io continuavo a pensare a lei, e lei continuava a chiamarmi, a mandarmi messaggi ed e-mail. Le proposi di venire per natale e lei accettò. Mai avrei immaginato che sarebbe venuta a portarmi via, probabilmente per sempre.

Mentre ripenso a quello strano viaggio in Mercedes, mi torna vivissimo il ricordo dell'Holiday Inn sulla Freiburg Karlsruhe, i suoi corridoi asettici, i lucidascarpe elettrici alle uscite degli ascensori, gli inservienti tedeschi gentili ma distaccati. Mentre lei si faceva la doccia aprii una finestra per fumarmi una sigaretta. Il freddo del nord mi accarezzò per la prima volta, un tocco profondo, il graffio di un artiglio di ghiaccio. “Ti ci abituerai!” mi dissi. Perché nella vita ci si abitua a tutto...

Solo, nel salotto del suo appartamento, guardo le acque di uno dei canali del Fleete che si riversano nell'Elba. Il cielo è coperto, come al solito, e anche oggi ci sono appena cinque gradi fuori. Ma qui dentro arde il nostro fuoco, idealistico e un poco ingenuo, ma forte a tal punto da farmi dimenticare il grande inverno e le grandi distanze.

Eccola che apre la porta. La lascio sempre dormire fino a tardi. Mi piace prepararle il caffè e vederla sorseggiarlo con gli occhi ancora assonanti ed i capelli arruffati. Una bellezza solo mia.

Camera Sony Alfa 100 con Obbiettivo Sigma 35/70

CASTAGNETO

2010-06-22T11:57:00.006+02:00

Per andare a casa di Paola facevo la strada del castagneto, uno sterrato dissestato che era diventato col tempo il terrore di tutti gli automobilisti del paese. Tre diverse amministrazioni comunali avevano promesso di asfaltare quella strada, ma in dieci anni nessuno ha mai fatto niente. In Italia cose come queste sono la normalità. Io preferivo così. Meno asfalto c'è meglio è, però avevo anche il vantaggio della jeep.

Da Paola ci ritrovavamo ogni due settimane per fare un po' di musica insieme. Veniva Ermanno insieme al suo set di percussioni, Michele col Fender, Gianluca con la Roland e il Mac e poi c'ero io con una vecchia Gibson semi acustica che mi aveva regalato mio padre. Paola ci offriva un po' di tè verde che sorseggiavamo piano in cucina (lei se ne faceva tre per scaldarsi la voce), poi montavamo gli strumenti nell'ampio salotto di casa. In inverno, ma spesso anche d'autunno, il camino era sempre acceso.

Suonavamo un repertorio misto, selezionato insieme. Ognuno sceglieva due pezzi attingendo ai propri gusti, così succedeva di alternare canzoni di Sanremo anni ottanta, per i quali Michele andava matto, con le litanie di Tim Buckley, uno dei miei idoli di ragazzo, per passare poi ai classici di Bacharach. Cercavamo comunque di amalgamare il tutto con un nostro sound, grazie soprattutto ai colori percussivi di Ermanno. Dopo la scaletta ci buttavamo a capofitto su un lunga jam nella quale Paola improvvisava delle splendide linee vocali sulle parole delle sue poesie. Andavamo avanti fino a mezzanotte, tanto la casa era isolata e nessuno veniva a darci noia. Spesso c'erano altri amici insieme a noi. Si mettevano sul divano ad ascoltare, con un bicchiere di vino in mano oppure una birra, un pubblico selezionato con cura, perché nel processo creativo di un gruppo di musicisti l'atto di esibirsi è un qualcosa di secondario. Per questo motivo non ci è mai interessato suonare nei locali.

Dopo il concerto accendevamo la radio. A quell'ora c'era una stazione jazz che passava vecchi pezzi di Coltrane e Monk. Aprivamo un paio di bottiglie di vino buono e parlavamo, non solo di musica. Andavamo avanti fino a quando ci reggevano le palpebre. Di solito quando tornavo a casa il cielo dietro i castagni stava già rischiarandosi. Fu così per diversi anni, non ricordo neanche quanti, poi a Paola le trovarono il cancro. Andai a trovarla più volte nei mesi della malattia, ma prendevo l'altra strada evitando di proposito lo sterrato. Perché quella era la via del castagneto, delle serate insieme, della musica fatta in casa, senza pretese. Era la strada di quelle notti piene di note e di risate, ed io volevo ricordamela così.

Camera: Sony Cybershot

UN PANINO IN COMPAGNIA

2010-06-21T13:05:00.006+02:00

Erano passati cinque anni dall'ultimo incontro con Marchino. C'avevo passato l'infanzia insieme, i pomeriggi alla sala giochi e le serate sulle panchine, specialmente d'estate. Nel quartiere rimanevamo solo noi due perché i nostri genitori potevano appena permettersi una settimana al mare di ferragosto, una vera tortura. Siamo praticamente cresciuti insieme e fino a venticinque anni non facevamo passare più di una decina di giorni senza vedersi, a parte l'anno del militare. Io feci l'obbiettore mentre lui lo spedirono in Sardegna, ma stette bene e tornò rinvigorito ed abbronzato. Dopo un po' le nostre relazioni sentimentali incominciarono a diventare più serie, più complicate. E poi c'erano il lavoro, li impegni, gli altri amici e casini vari. Continuavamo a sentirci e spesso ci si sforzava di vedersi per non perderci di vista.

Erano due mesi che non lo sentivo quando mi chiamò per invitarmi al suo matrimonio. Rimasi di sasso, ma ci andai e mi fece un piacere immenso fargli da testimone. Dopo quel giorno praticamente smettemmo di chiamarci. Telefonai io l'anno dopo per sentire come stava e lui mi disse che aspettava un bimbo. Provai una punta di gelosia, ma durò appena un attimo. Andai a vedere il pargoletto all'ospedale e quella fu l'ultima volta che vidi Marco. In seguito ci scambiammo un paio di e-mail di poche righe piene di “come stai?” e “tutto bene”.

Era un pomeriggio di maggio e faceva già caldo, ma il panino con la porchetta è un vero e proprio must del giovedì, giorno in cui faccio il giro degli uffici ad aggiornare i software della compagnia per cui lavoro. Mentre ordinavo mi sentii battere sulla spalla da dietro: “Ordinane due, vai!” Mi girai e me lo ritrovai davanti, uguale come se ci fossimo visti la sera prima, eppure diverso, specialmente nello sguardo. C'erano anche dei capelli grigi sulle tempie, e qualche ruga appena accennata ai lati della bocca. Per il resto era sempre lo stesso Marchino.

“Ci facciamo anche un gotto di vino?” proposi. Parlammo velocemente, eccitati ed entusiasti, per un momento al di fuori delle nostre routine. Io dovevo tornare a lavoro e lui era solo di passaggio, non avrebbe dovuto nemmeno fermarsi ma mi aveva riconosciuto mentre era fermo al semaforo. Aveva parcheggiato in doppia fila ed era saltato fuori dalla macchina per raggiungermi.

Per dieci minuti fummo totalmente assorbiti l'uno dall'altro, una rinfrescante immersione nel passato. Parlammo dei vecchi tempi, degli amici perduti, di quanto era buona la porchetta di Gino, incapaci di spendere una sola parola sul presente o sul futuro.

Il panino era quasi alla fine quando incominciammo io, a guardare preoccupato l'ora sullo schermo del cellulare, e lui a voltarsi freneticamente verso l'auto in doppia fila con le quattro frecce lampeggianti. Finimmo il vino con un lungo sorso e ci scappò pure lo schiocco di lingua, un vecchio tormentone della nostra infanzia.

“Dai, ci si sente. Tanto il numero l'ho memorizzato sulla rubrica!”

“Ci mancherebbe. Si fa una cena insieme...”

Sono passati due anni da quell'incontro e ancora nessuno si è deciso a chiamare. A volte me ne chiedo il motivo e me ne esco fuori con delle scuse banali, tipo che non bisogna forzare il destino o baggianate simili. Ma forse ho solo paura di chiamarla per nome; pigrizia.

Gelatina d’argento

MINOLTA DYNAX - Obbiettivo Sigma 50 mm.

RITUALE NEL FIUME

2010-06-19T08:10:00.000+02:00

Teresa cercava qualcosa di nuovo che potesse salvarla dall'apatia che la tormentava nei giorni sbagliati, come ad esempio il venerdì sera sul divano davanti alla TV, col volume abbassato e il cellulare in mano a scorrere velocemente la rubrica piena di numeri sconosciuti. Il sabato non era male perché andava a fare visita a sua madre. Nonostante andasse per i quaranta si sentiva sempre la sua piccolina, cosa che ovviamente non avrebbe mai confessato a nessuno. Poi la domenica se la vedeva davvero brutta. Di solito si rigirava tra le coperte fino a mezzogiorno, poi faceva la doccia e preparava un po' di colazione. Evitava di guardare l'orologio, o almeno ci provava. Sapeva che non le sarebbe piaciuto scoprire quante ore ancora mancavano alla fine della giornata.

Il lunedì tornava a lavoro, felice. Per Teresa il lunedì era il più bel giorno della settimana, ma anche questa era una delle cose che non avrebbe mai ammesso, neanche a se stessa. In ufficio lavorava fino a tardi. Era sempre la prima ad entrare e l'ultima ad uscire e, a parte il venerdì, giorno in cui l'edificio chiudeva alle cinque per le pulizie, lei poteva starsene a scartabellare fascicoli e cartelle fino a sera inoltrata.

Una domenica pomeriggio pianse più del solito e seppe che non poteva andare avanti così. Afferrò il cellulare, aprì la rubrica e incominciò a cercare. Dopo cinque minuti aveva fatto due volte il giro dei nomi, sempre indecisa. Chiuse gli occhi, li sentì frizzare per via del trucco annacquato di lacrime, e continuò a premere la pulsantiera del telefono. “Pronto?” udì ad un tratto, così aprì gli occhi e si accorse di aver chiamato un numero a caso. Lesse il nome: “Patrizia”. Patrizia chi?

“Pronto Teresa, sei tu?”

“Pronto? Si, ciao Patrizia, come stai?”

Iniziò così. In principio gli amici di Patrizia le parvero strani, o forse si sentiva strana lei insieme a loro. Ritrovarsi a trentanove anni ad andare per i boschi e a parlare di energie, flussi e spiriti della natura non era esattamente quello che aveva in mente il giorno in cui si laureò in giurisprudenza, come d'altra parte non era proprio il suo sogno lavorare come impiegata in un ufficio legale. Ma gradualmente la sua vita cambiò, e non in peggio. Incominciò a lasciare il posto di lavoro alla stessa ora dei suoi colleghi. A volte andava a cena di qualcuno del gruppo, leggeva libri nuovi, evitava il divano e la TV. Non c'era solo Patrizia. C'erano Antonella, Giorgio, Mirco, Giulia, tutti suoi coetanei, più o meno. Per San Giovanni andarono a fare un rituale nel bosco, dentro al fiume. Fu una giornata spettacolare. Mentre tornava in macchina verso casa, Teresa si chiese se ci credeva per davvero a tutte quelle cose. Forse, si disse, ma era secondario. Ciò che più importava era che incominciava a piacersi. Per la prima volta dopo tanto, tanto tempo.

Camera: Sony Cybershot

PESCAIA SULL'ARNO

2010-06-18T12:37:00.004+02:00

A volte vengo quaggiù, quando le cose non vanno per il verso giusto. Ci arrivo per una stradina che passa sotto la ferrovia, poi attraverso il tennis club, un cancellino di legno e un sentiero che scende giù dall'argine. In estate è molto bello qui, ma dopo le dieci incomincia a fare troppo caldo. Di solito sono qui alle nove, dopo il caffè. Mi fumo una sigaretta, mi siedo sulle rocce e mi perdo nei baluginii del fiume. I riflessi accecanti del sole mi distraggono dai miei guai.

Non volevo dimostrare niente a nessuno, mi sono detto, ma mentivo. Ho lavorato quindici anni sottoposto dando sempre il meglio di me, ma se ne sono accorti in pochi. Con la scusa del destino si fanno le scelte più strampalate. Sono i film americani che ci fanno sognare, che ci fanno sentire monchi senza i sogni, ma per ogni sogno realizzato ve ne sono mille che vanno in fumo. Un gioco d'azzardo, ecco che cos'è questa vita...

L'azienda è stata il buco nell'acqua più grosso, ma ormai il peggio è passato, sono rimasti solo gli strascichi del fallimento. Anche i creditori se ne stanno facendo una ragione. Mi hanno preso tutto, che non era molto, ma era comunque tutto quello che avevo. Il problema è solo uno: ripartire. Gli amici mi dicono che sono ancora giovane, ma non è facile a quarantacinque anni e con la crisi in corso. Preferisco venire giù in pescaia che prendere l'autobus per andare all'ufficio di collocamento. Quando sono qui spengo anche il telefonino. Di colpo mi sento irraggiungibile, come un palloncino nel vento. Libero? Si, forse è proprio così che mi sento.

L'impatto con la natura ti richiama alla realtà, quella vera, non quella fatta di strade e di palazzi. Non le bollette da pagare, l'assicurazione dell'auto o l'affitto. Quelli sono solo specchietti per le allodole. La realtà è qui, nel gorgoglio di un rigagnolo che si getta nel grande fiume, nello scintillio del dorso di una nutria che appare d'improvviso sulla superficie dell'acqua, nei frinii delle cicale sugli alberi. L'asfalto della città ci nasconde la verità. Ecco perché vengo quaggiù quando le cose non vanno per il verso giusto, ma appena la sigaretta finisce mi prende sempre una strana inquietudine. Così mi metto a cercare delle pietre piatte da far rimbalzare sull'acqua. Vado avanti finché ne trovo, poi mi decido a risalire verso casa.

L'inganno ha molti veli. Scostare il primo è roba da ragazzi, rimuoverli tutti è il segreto di una vita.

Gelatina d’argento

CANON HP5 - Obbiettivo 50 mm.

MONDIALI

2010-06-17T08:30:00.002+02:00

Quest'anno i mondiali li vedo da solo. Lo faccio per rabbia, sperando che i vecchi amici si sentano in colpa.

Nicco mi ha appena chiamato, ma ho lasciato squillare. Sono tutti a casa di France, con le pizze e le birre, come sempre. Eppure sono cambiate tante cose...

Italia - Brasile del novantaquattro fu tutta un'altra storia. Si giocava di pomeriggio e faceva un caldo bestiale, ma nel salottino di Giampiè si stava d'incanto. Lui non si fece pregare e stappò la bottiglia di grappa austriaca, quella da centomila. La teneva per le occasioni speciali... credeva in Sacchi più di noi.

Ricordo che pianse dopo il rigore di Baggio, ma dette la colpa all'allergia. Dopo la batosta andammo a comprare le moretti al bar per finire la giornata in giardino, all'ombra del fico. Fu uno dei quei momenti in cui avvertii la grandezza dell'amicizia, quella vera, quella che ti spacca dentro, che ti fa credere di essere in capo al mondo. Ma col tempo scopri che è solo la comica conseguenza di una bevuta smodata, di una battuta ridicola e di un inconfessabile e reciproco desiderio di non rimanere solo. Per questo motivo non voglio vedere nessuno stasera. Argentina - Italia me la guardo insieme ad un boccale di birra importante, una La Chouffe belga ad esempio.

Ecco che entrano in campo. La faccia giuliva del CT Maradona mi mette un po' di nostalgia, ma so che dopo il calcio di inizio passerà.

Il tempo scolpisce solchi sotto gli occhi e atrofizza i cuori degli amici. Invecchiare fa male, altro che saggezza. Non potete chiedermi di ricordare. Io non ho voglia di ricordare, ho voglia di fare cose nuove. Ma loro sono sempre gli stessi, uguali eppure diversi.

Ecco che squilla di nuovo. Non hanno capito che non ci vado da loro. Mi perderei l'inizio. La semifinale. Poi c'è il Brasile. Perché alla fine c'è sempre il Brasile...

Camera Sony Alfa 100 con Obbiettivo Tamron 18/200

IL FARO

2010-06-16T14:09:00.002+02:00

Quel sabato pomeriggio presi la macchina e andai al faro. Non sapevo che mi ero diretto laggiù fino a quando non lo vidi spuntare da dietro la collina. Gli eventi più recenti avevano innescato il pilota automatico, un sistema difensivo notevole se si pensa a quanta gente distratta circola per le strade oggigiorno. Ma col pilota automatico inserito puoi fare chilometri ad andatura lenta, con la radio in sottofondo che ti sputa addosso i vecchi pezzi di Sanremo, e star sicuro che non ti succederà niente. Parcheggiai, spensi il motore e rimasi fermo dentro l'abitacolo ad osservare il faro. Era la volta dei Matia Bazar, così lasciai finire la canzone per prendere tempo. Non avevo la minima idea di quello che avrei fatto.

Era finita? Non era finita? Chi poteva dirlo. Claudia mi aveva detto che non mi voleva più vedere, ma chissà che cosa voleva dire in realtà. Le donne parlano con la pancia, un linguaggio adatto a chi ascolta con il cuore, ed io per troppo tempo ho ascoltato solo con le mie orecchie. È più facile imparare che disimparare, cantava Paul Simon...

Al faro ci andammo la scorsa primavera. Fu bello perché c'era un vento terribile e sulla spiaggia eravamo solo noi e due ragazzi che cercavano inutilmente di far volare un'aquilone, ma con quel maestrale non c'era proprio verso. Lei si stringeva nel giacchetto di pelle mentre io mi facevo spettinare la chioma e annusavo il sale. Parlammo poco, ascoltammo il vento, poi andammo a prendere un caffè al bar del paese. “C'è un albergo nei dintorni?” domandai al barista. Lui m'indicò la strada per la statale e disse che ad appena dieci minuti c'era l'Hotel Faro, ovviamente. Passammo la notte laggiù, e il vento si trasformò in tempesta, e la tempesta ci fece amare più del solito.

I Matia Bazar lasciarono il posto a Ron. Mi decisi a spegnere la radio e fare due passi. Anche quel giorno c'era poca gente sulla spiaggia, benché si stesse bene al sole, ma era ormai novembre e la bella stagione era solo un ricordo. C'era anche il vento, ma era diverso, non come quello di qualche mese prima. Era un vento più freddo, più cattivo, il promemoria dell'inverno alle porte.

Mi accesi una sigaretta. Era la prima in un mese. Non che avessi smesso di fumare, è che io fumo così, quando mi va. A volte mi finisco un pacchetto in una sera e poi faccio passare una settimana prima di riaccenderne una. Non ho mai sofferto la dipendenza da nicotina. Non mi piace essere dipendente da qualcosa o da qualcuno. Forse era proprio per questo motivo che Claudia non voleva più vedermi.

Mi avvicinai al faro fino a una staccionata di legno che ne delimitava la proprietà. Mi ci appoggiai e finii la sigaretta. All'orizzonte un peschereccio seguiva lentamente una barca a vela. I gabbiani volteggiavano nel cielo in disegni random.

Perché sentiamo il bisogno di dare un significato ai luoghi? Forse perché li infestiamo con i nostri spettri... Il fantasma del mio amore per Claudia fluttuava dietro una feritoia del faro. Non mi girai a guardarlo, ma sapevo che era lì. Il cellulare vibrò nella tasca dei miei jeans avvertendomi di un sms. “Ti odio!” c'era scritto. Fu allora che capii. Poi le lacrime iniziarono a rigarmi le guance ed il vento non riuscì ad asciugarmele.

Camera Sony Alfa 100 con Obbiettivo Tamron 18/200 ed elaborazione in photoshop

UN NUOVO BLOG

2010-06-16T11:51:00.001+02:00

Da oggi questo blog, nato come homepage di fotografia, si rinnova trasformadosi in un progetto narrativo e fotografico. Verranno presentati racconti brevi ispirati alle mie foto. La homepage di Willoclick in flash rimane questa mentre gli album fotografici sono tutti caricati sulla piattaforma Picasa.

GM Willo

WILLOCLICK - The Talking Eye

2008-09-08T10:52:00.000+02:00

WILLOCLICK

The Talking Eye

By GM Willo

Book Preview

Le Edizioni Willoworld presentano, attraverso il sistema di autopubblicazione Blurb (specializzato in portfoli e album fotografici) il libro Willoclick: The Talking Eye, primo portfolio fotografico di GM Willo. 100 pagine, oltre 400 immagini, per ripercorrere quattro anni di fotografia amatoriale. Dalle mostre fotografiche con la Deaphoto di Firenze, fino ai recenti progetti fruiti attraverso la rete. Il libro presenta anche tre interessanti reportages; il behind the scenes del film Silk, grossa produzione cinematografica uscita recentemente nelle sale, l'Elf Fantasy Fair, la piú grande manifestazione fantasy d'Europa, e il Symforce, l'evento musicale dell'anno per gli amanti del rock progressivo.

BIOGRAFIA FOTOGRAFICA DI GM WILLO

Appassionato di fotografia giá dagli inizi degli anni ‘90, solo nel 2003 incomincia ad approfondire l’argomento frequentando i corsi dell’associazione fotografica Deaphoto di Firenze. Nel 2004 partecipa alle mostre fotografiche organizzate dalla Deaphoto sull’indagine del territorio nei quartieri di Firenze Sud e Bagno a Ripoli. A completamento del corso di secondo livello, nel 2005 partecipa alla mostra finale dell’associazione con il personale progetto “In Verwachting”. Molti i lavori sviluppati da allora, un portfolio concipito con l’intento di pubblicazione attraverso questo stesso sito.

É possibile visionare i lavori di GM Willo (molti dei quali presenti nel libro) nella photogallery di Picasa.

É possibile acquistare il libro direttamente alla pagina di Blurb.

NOTE EDITORIALI
Colore, 100 pagine, 20x25 centimetri.
Lingua: inglese.
Copertina morbida euro 22,95
Copertina dura rivestita euro 31,95
Copertina dura illustrata euro 34,95

VISITA LA PAGINA UFFICIALE DEL LIBRO THE TALKING EYE.

BUILDING SUBURBIA

2008-07-07T12:15:00.001+02:00

Un progetto durato un anno, in 46 scatti cronologici.

GUARDA IL PROGETTO

SONY ALFA 100
OBBIETTIVO: 28-70

LA RAGAZZA COL PELUCHE E L'OMBRELLINO BIANCO

2008-05-04T14:14:00.000+02:00

Esercizio di Photoshop sul reportage del Fantasy Fair 2008.

Vedi Gallery.

ELF FANTASY FAIR 2008

2008-04-21T09:34:00.000+02:00

Reportage al Castello De Haar, Haarzuilens (Olanda), durante la manifestazione Elf Fantasy Fair 2008.

Sony Alfa 100
Obbiettivo Sigma 28-70

Visualizza l'Album Fotografico

PLANE

2008-04-14T21:53:00.001+02:00

Giocando un po' con il nuovo photoshop.

Alfa 100
Obbiettivo 28-80
Dettaglio e Photoshop.

ORME

2008-04-02T13:48:00.000+02:00

Orme nella neve. Esercizio di photoshop sul black and white.

Sony Alfa 100
Obbiettivo 28-80

PASQUA 2008

2008-03-24T21:16:00.000+01:00

Composizione Pasquale sul tavolo di casa.

Sony Alfa 100
Obbiettivo Macro.

ARCHITETTO DELL'AUTUNNO

2008-03-17T10:18:00.001+01:00

Una Staged Photography in natura, uno scatto recuperato dall'archivio. Non é eccezionale ma il significato é intrigante. In un epoca di esperimenti climatici e di Global Warming, l'uomo diventa l'Architetto delle Stagioni.

Alfa 100, obbiettivo 28/80.

MEDENBLIK

2008-03-04T21:59:00.001+01:00

Quasi precisa, nonostante l'abbia fatta senza l'aiuto del cavalletto e col vento del nord che incalzava!
Sony Alfa 100
Obbiettivo 28/80
Medenblik, Olanda del Nord

HOLLANDIA

2008-02-26T14:58:00.000+01:00

Atmosfere del nord, catturate in due fasi. Alfa 100, obbiettivo 28/80 prima e photoshop poi.

OMAGGIO A MIA NONNA

2008-02-21T12:04:00.001+01:00

Flora M. 9/6/1910 - 21/2/2008

Altri Ritratti

UNA PASSIONALE ESPERIENZA CIBERNETICA

2008-02-17T13:07:00.000+01:00

Si continua a rinnovare, a cambiare, perché tutto è evoluzione.
Da quando navigo in questo mare sconfinato dell’etere, non mi sono mai fermato. Ho costruito, distrutto, uploadato, scaricato, shiftato, cancellato, soppresso, linkato e chi più ne ha più ne metta. Tutto questo lavoro per ritornare esattamente dove sono partito, una pagina di Blogger. Perché, come dissi una volta, il COSA DICI è più importante del COME LO DICI. Basta che ti fai capire!!!
Questo sarà il mio nuovo giornale fotografico. Cercherò di postare regolarmente delle immagini e delle riflessioni annesse. I reportage invece appariranno regolarmente sulla barra laterale tra gli slideshow. Tutti i lavori verranno caricati sullo spazio di Picasa, raggiungibile dai Portali.
In questa maniera potrò gestire ogni spazio web da qualsiasi postazione, e senza bisogno di preoccuparmi per la velocità del server. Google è una sicurezza (almeno che non faccia la fine di Yahoo;))))

La foto qui sopra è stata scattata lo scorso autunno, mentre il fuoco esplodeva nel cielo. Era la morte del giorno, ma qualcosa di nuovo stava già nascendo…
Questa è la stessa filosofia con cui vivo la mia passionale esperienza cibernetica.

SONY ALFA 100
OBBIETTIVO SIGMA 28-70

PENSIERO DI SAN VALENTINO

2008-02-16T15:15:00.000+01:00

Trasferiró il materiale di Willoclick su questa nuova pagina. In questa maniera potró gestire tutte i miei giornali on-line attraverso due piattaforme, Blogger e Wordpress, semplificandomi la vita.
Avró la possibilitá di modificare le pagine ovunque e senza l'aiuto lo FTP, che richiede una serie di nozioni perditempo.

Il primo post riguarda una foto che ho scattato per il giornale on-line di Randstad. Un pensiero di San Valentino.

SONY ALFA 100
OBBIETTIVO 28/80